Fio de Vida

Alguém pisa na poça d'água. Um tênis azul molhado espalhando água. A barra do jeans também molhada. Casaco, blusa, cabelo. No fundo da chuva, no fundo da noite, dois olhos negros de desespero brilham. Molhados.

O guarda-chuva pende inútil de sua mão. Não o ergue. Está aberto, mas permanece apontado para baixo, balançando. O guarda-chuva preto, um espelho.

Quatro horas da madrugada. Chove na cidade inteira. Do alto no viaduto, plantado nas linhas que dividem uma pista de outra, olha para os prédios de sua cidade e não os vê. Nunca tinha os deixado de ver dessa maneira. Uma chuva que encobre toda visão. Toda realidade.

Atravessa a rua até o parapeito do viaduto. Um carro já poderia tê-lo atropelado, mas a chuva está desviando tudo do caminho. Bendita chuva. O bloco de concreto entre o asfalto e o ar não é grosso, não é fino. Cabe um pé no comprimento. O tênis toca o fio da navalha. Molhado. Isso vai ser difícil.

Andar no fio da navalha, na linha da navalha, na linha que corta a vida, a que separa a pedra do ar, o caminho da queda. A vida por um fio de navalha. Um, dois, três, quatro. Como equilibrista de circo, pé ante pé, braços abertos, o Criso Redentor dando seus passos de estátua.

O vento aqui corre com a serenidade dos temporais, com a calmaria das catástrofes, o afeto dos holocaustos. Carinho é só uma forma controlada da violência. Violência é só uma forma descontrolada do carinho. Cinco, seis, sete, oito. Aqui a chuva me acaricia e me aflige. Meu látego e meu leito, meu suplício e meu sossego. Chuva, chuva, me cubra até a borda do desespero.

Nove, dez...Ah...Escorreguei.